Gloomy Sunday

Toledo (Toledo)

Buenos días, Carlos. Buenos días, oyentes.

Fue jueves, ni siquiera domingo; seguramente tampoco sombrío, gris o triste. Imagino que el modesto estudio de grabación de Okeh Records bullía de músicos mal pagados fumando, afinando y ordenando partituras mientras al fondo, hablando en silencio con sus queridas e inseparables sombras, Billie Holliday se preparaba para acariciarnos con su voz y grabar Gloomy Sunday (Domingo sombrío). Aquel 7 de agosto de 1941 nos regaló una de las canciones más tristes de la historia.

No sé como llegó a Nueva York. En 1933 la compuso el pianista húngaro Rezsö Seress tratando de plasmar la melancolía y la angustia de la guerra con una letra que no tuvo demasiada fortuna; la que hoy conocemos son versos del poeta Lázsló Jávor. Se grabó por primera vez en Budapest en 1935, y ninguno de los dos autores imaginó que unos años más tarde y a más de 7000 km, la voz cruda y envolvente de Billi Holliday le daría sentido total a la canción y la elevaría a leyenda; nadie como ella ha sido capaz desde entonces de sublimar así partitura, versos y voz y abrazarte con una tristeza que te encoge el alma y el estómago.

Gloomy Sunday habla del oscuro laberinto por el que se desboca nuestra mente cuando algo terrible sucede, de la sensación de que no podrás seguir con tu vida cuando algo se te ha roto dentro, del frío que te atrapa cuando cierras los ojos e inevitablemente piensas en él, en ella, en cualquiera; del fondo que tocas creyendo que es tu límite y de la desesperación de seguir cayendo hacía aquella masa gris que se empeña en atraparte y de la que no sabes si te podrás liberar; “queridas e innumerables sombras con las que vivo” dice uno de los versos.

Y es que a veces, más de las que creemos que vamos a soportar, la jodida realidad te golpea con tal fuerza que en un instante todo se convierte en el domingo más sombrío de tu vida.

Gloomy Sunday

Dreaming, I was only dreaming

Ojalá hubiera sido sólo un sueño.

Un abrazo grande a las familias de las víctimas del accidente de Adamuz.

Hasta el martes que viene. Besos.

Javi Mateo