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Domingo, 17 de Noviembre de 2019

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Extranjero

Acudo cada año a la Semana Santa como un extranjero. Como alguien cada vez más lejos de un sentir que marca los espacios, el tiempo, el mapa simbólico de la ciudad. Que no entiende en qué lugar del ánimo surge la vocación que lleva cada año a repetir el rito. A llorar si pinta lluvia. A sufrir por los pies destrozados y por la espalda enrojecida. Desconozco la materia que genera una hermandad heterodoxa, que va más allá de la creencia, y que reúne a más número de personas que ningún otro evento en la ciudad. Y así pretendo seguir, desconociendo los porqués, mirando la Semana Santa, sus ritos, sus imágenes. Como un extranjero.

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