El Cristo del Refugio, memoria viva del silencio que une a generaciones en Murcia

Murcia

Cuando cae la noche del Jueves Santo, Murcia deja de hablar. Las luces se atenúan, los pasos se vuelven lentos y la ciudad entera parece contener la respiración. Desde la iglesia de San Lorenzo, el Santísimo Cristo del Refugio —una talla del siglo XVI atribuida a Jacobo Florentino— vuelve a salir a la calle envuelto en un silencio que no es vacío, sino lleno de sentido.

Para las familias Sánchez Parra y Ayuso, el Refugio no es solo una imagen, es una historia compartida que se transmite en voz baja, casi como una oración. Cuatro generaciones les unen a esta procesión única, marcada por un voto de silencio que comienza en casa, cuando el cofrade se cubre el rostro y ya no pronuncia palabra hasta su regreso, recorriendo “el camino más corto”, como mandan los estatutos… y la tradición.

Ignacio Sánchez Parra, hermano mayor de la cofradía, describe el día como una mezcla de emociones: alegría, responsabilidad y memoria. Memoria de quienes ya no están, pero que —dice— “seguro nos estarán viendo”. El Cristo que preside San Lorenzo es, para ellos, refugio y consuelo, una presencia que sienten necesaria “para una ciudad y un tiempo que tanto lo necesita”.

A su lado, Enrique Ayuso habla de un vínculo que va más allá de la sangre. “No son solo nuestras familias —dice—, son muchas familias de Murcia las que se sienten amparadas por este Cristo”. Recuerda a sus abuelos, a los del otro lado, a quienes tras la Guerra Civil sacaron de nuevo la imagen del olvido y la devolvieron a las calles, salvando no solo una talla, sino una forma de entender la fe.

No hay bandas, no hay órdenes. Solo el andar acompasado de los 32 portapasos, la música sacra de las corales repartidas por el recorrido y la expresión de quienes esperan en silencio. Rostros donde caben el dolor, la esperanza, el agradecimiento. “Cuando lo portas —recuerda Ignacio— entiendes que el Cristo no es nuestro, es del pueblo”.

Así, cada Jueves Santo, Murcia no ve pasar una procesión. La vive. Y en ese silencio compartido, el Cristo del Refugio sigue siendo lo que siempre fue: un lugar al que volver.