No tener patrimonio me está matando

Madrid

¡Oh, patrimonio! Palabra desgarradora donde las haya. No había abierto aún la boca Moreno Bonilla y yo, amorrada al funeral, ya me sentía abrumada por la cantidad de ricos de casta por metro o pie cuadrado que se apretujaban en la Catedral. Cómo relucían collares y broches en las dignas pechugas enlutadas, con qué seguridad asentaban sus traseros, ellos y ellas, de uno en uno, de dos en dos o de cuatro en cuatro, en los sublimes asientos. Por debajo de los cánticos se percibía el crujido de las posesiones, y hasta los Blair mostraban el aspecto de quienes, a base de puertas giratorias y agenda propia, están en condiciones de dejarles algo sólido y libre de impuestos a sus herederos.

Es horrible no venir de ricos, y más horrible aún es no disfrutar de que te condonen el impuesto. Qué pena me da, además, no poder unirme a los del PP en su reparto de cortes de manga (o butifarra) a los usuarios de la Sanidad y la Enseñanza Públicas. El corte de manga de la derecha española a los que menos tienen y más trabajan debería estar incluido en el repertorio turístico de las comunidades en donde dominan.

Un finito, un soldadito de Pavía, un sindiós de terrazas, un parque público cerrado, un estado del bienestar arponado como un triste torito bravo, un caos de coches soltando humos y, finalmente, una puesta de largo con parejas patrimoniadas haciendo cortes de manga a camareros, empleadas de la limpieza y demás vasallaje, sin olvidar una butifarra más, hecha desde un balcón patrimonial y dedicada a la clase media.