Verano del 36

Madrid

¿Vacaciones? No, qué dice.

No existían las vacaciones

salvo pa’ los ricachones

que se rascaban la panza.

P’al resto ni la esperanza

de salir de sus follones.

Verano del 36:

mientras España caía

y sus demonios la hundían

en abismos jacobeos,

ahí, detrás del Pirineo

había otro levantamiento:

huelgas, tomas, movimientos,

era el Frente Popular,

que consiguió conquistar

derechos tan suculentos.

Que el obrero trabajara

cuarenta horas por semana

era la meta decana

de tantas luchas tan duras:

los franceses, su bravura,

tocaron esa campana.

Y que el patrón les pagara

no solo por el trabajo,

sino por algo más majo:

un tiempo sin trabajar.

Parecía puro soñar

y fue un logro del carajo.

Se llamaron vacaciones

pagas o congés payés:

lo lograron, en francés,

y salieron de a montones

en trenes, bicis, camiones,

a ver por la vez primera

ese mar que era quimera

y de pronto realidad.

Mientras tanto, acá, en verdad

la guerra se ponía fiera.

Dos países, dos historias.

Se sentían tan colmados

los gabachos que, asustados,

prefirieron no mandarnos

las armas que, p’ayudarnos,

nos habían asegurado.

Mientras al lado lograban

una tremenda conquista

acá el huracán franquista

dejó penas, dejó sangre,

dejó cárceles y hambre

y una España bien fascista.

Y aun así las vacaciones

fueron la marca imborrable

de aquel verano notable

que a algunos les trajo el gozo

y a otros el fondo del pozo.

Verano del ’36:

un verano inolvidable.