Donde habita la poesía
Madrid
De todas las artes la poesía es el alma y la rabia. Es los platos recién puestos, la risa de los niños, la caricia solitaria de las cartas, el humor de los viejos, la voz de las noticias tristes y también el grito de auxilio de los barcos. La poesía es un arma de amor masivo y también el eco de un beso antiguo al borde del mar en Tenerife. Es todo lo que se imagina y todo lo que se dice sin palabras. Es Miguel Hernández, y Neruda, y Gloria Fuertes y Rosalía de Castro, y Caballero Bonald y Ana María Moix. Es aquel verso de Kipling escrito en la pared y es ese rostro que nunca vi, Lorca asesinado porque sí una tristísima tarde de agosto de 1936.
