Pocas veces como Adamuz

En el siglo XIX, la opinión más extendida afirmaba que España nunca tendría tren. Era un país muy ancho -decían los viajeros del norte-, que solo alternaba entre mesetas sin fin y unos barrancos más practicables para las cabras que para los ingenieros.

El problema no era solo de geografía, argüían, sino de mentalidad. Un romántico como Richard Ford, por ejemplo, creía que los españoles en ningún caso iban a dejar que “la locomotora luterana” les despertara de la siesta con su ruido. Y quizá mejor así, pensaban: si finalmente el tren llegaba, algo de la España eterna se disiparía.

Y aunque el tren al fin llegó, tampoco iba a darse mucha prisa: la viajera Kate Field escribe en 1875 que tampoco había aquí tanta diferencia entre subirse a un tren o a lomos de un caracol.

Conscientes de un déficit histórico, los españoles nos pusimos a tender vías de AVE. Es así que llegamos a tener -que tenemos- una de las grandes redes del mundo. Y de paso, además de poner en marcha trenes, vencimos a nuestros demonios de siglos. Los trenes, recordarán ustedes, salían en los anuncios de Marca España para recordarnos lo buenos que éramos.

No nos han faltado grandes tristezas estos años, pero pocas veces nos han herido tanto como el accidente de Adamuz. Pocas veces como ahora hemos incorporado a nuestra vida los nombres y las historias de las víctimas. Y sí, hay que pedir todo tipo de explicaciones al Gobierno. Hay que luchar contra el abandono de lo público. Y hay que estar tristes, porque no se puede estar de otra manera. Pero nuestra propia historia con el tren nos debiera impedir estar desmoralizados.